"Je venais tout juste d'appuyer sur la touche « publier » lorsque Simone débarqua sans crier gare dans le bureau.

— Tiens ? Tu es déjà rentrée ? Qu'est-ce que tu faisais ? me demanda-t-elle pendant que je me hâtais à fermer les fenêtres de mes logiciels.

— Rien, rien, répondis-je. J'écrivais.

— « Lubricités… Les Cahiers d'Anne Archet »… qu'est-ce que c'est que ça ?

— Rien, je te dis. Je ne fais que raconter quelques trucs comme ça, sous le couvert de l'anonymat.

— Je ne savais pas que tu publiais tes textes…

— Publier, c'est un bien grand mot. Je ne fais que les placer là, sur le web.

— Tu ne veux jamais me faire lire tes carnets… et là je découvre que tu publies sur internet. Tu comptais me le dire bientôt?

Elle m'arracha la souris, puis cliqua sur « historique ».

— « Pr0nographe »… tu as fait une faute, là non?

— C'est du leet, le jargon des hackers. Laisse tomber, ce n'est rien d'important.

— Dans ce cas, tu ne vois pas d'inconvénient à ce que je lise, n'est-ce pas ?

Si, j'en voyais. J'en voyais même des tas. Mais je jugeai qu'il valait mieux ne rien dire, serrer les dents et la laisser faire."

* * *

Lorsque Simone surprit Anne devant son ordinateur, elle ne s'attendait pas à découvrir que son amante avait écrit en cachette plus de cent soixante-dix courts textes érotiques où se décline le sexe sous tous ses tons, du rose tendre au rouge violent, de la douceur de l'innocence à la brûlure de la dépravation. Devant ce défilé de stupre et de débauche, une question se pose: peut-on aimer une pr0nographe?